| Наш опрос |
Оцените наш сайт
Всего ответов: 473
|
|
Сон
|
| 2013-02-04, 17:34 |
Потечёт со стихов крови липкий сироп,
Размешает палитру рассвета…
И последнюю горсть, как строфу, мне на гроб
Кто-то кинет: «Не стало поэта!»
Да какой я поэт? Вот бы мне закричать!
Но не вымолвлю даже полслова.
Закатилась звезда угольком под кровать.
Для поминок давно всё готово.
Улыбаясь, могильщики пьют из горла
В прорезиненных грязных перчатках.
Это бизнес! Их совесть почти умерла…
В бок толкнула жена: «Опечатка!»
Просыпаюсь, взлохмачен, гляжу в монитор.
На экране сплошные пробелы…
Отключила сама. Не затеяла спор.
Да и спорить с любимой — не дело! |
|
Категория: Аторин Сергей | Добавил: Аторин
|
| Просмотров: 469 | Загрузок: 0
| Рейтинг: 0.0/0 |
|
|
| Счетчики |
 |
|
Главная 
