Прощальным золотом подкуплены леса,
отдались осени задумчивые парки
и легкой поступью спустились небеса,
чтоб спрятать синее под сумрачные арки.
Так незаметно, и беспомощно, и зло,
холодный ветер подоконники ласкает,
и тихо осень позолоченным веслом
вниз по течению кораблики толкает.
Послушно парусники легкие плывут
вдоль берегов перенасыщенных багрянцем,
и воды чувствуют волнующий уют
прикосновений листьев увлеченных танцем.
Куда-то вдаль, куда-то мимо, за черту,
прочь от остывшего, за новые пределы,
толкает осень на ноябрьском плоту
закатный плод своей интриги переспелой.
Звучит мелодия вечернего дождя,
слагает ей вослед рифмованные строки,
до боли в горле вдохновением губя,
до состояния короблющей мороки.
И нет покоя в этом мире больше, нет!
И в этой царственности золото иное -
усталый взгляд через потрепанный лорнет
и настроение чуть-чуточку хмельное.
| 
Главная 
И с "короблющей морокой", Вы, правда, разберитесь! А то уж очень "короблюще" 
