Тишиной разливая смолу покореженных сосен, Спит земля, утомившись в неравной борьбе за себя. И не вздрогнет листок, и не вскрикнет лес раненым лосем. Промолчит все вокруг, так жалея ее, так любя… …Мне бы только не спятить от запаха горькой полыни Да от мутной волны, да от этих холодных дождей… И щемящая нежность к земному как прежде нахлынет И подкатится к горлу как прежде, но все же — сильней.