Сейчас не пишутся стихи.
И мучить Музу не резонно.
Все дни бесплодны, как грехи,
Плетутся друг за другом сонно…
Тому виной – одна жара,
И нет, казалось бы, просвета.
Свежей намного по утрам
Ещё до солнечного света.
Но я дождусь. Настанет час
Свершений мудрых и находок.
И будет ждать меня Парнас
Уже для плодотворных сходок. |