Пусть  имя моё, сон-трава полевая…
Молитву, склоняясь, любя  прошепчу,
Закрою глаза и в преддверии рая,
Свой грош напоследок отдам скрипачу …

Играй! Ты на паперти грёз виртуозен:
Рыдает  смычок на Церковном крыльце…
Пусть в  жалких  лохмотьях ,но мил,грациозен!
И счастлив свободой ,хоть грусть на лице
Все  медные "слёзы" в футляре раскрытом
Друзьям  оставляя ,поставив  свечу
Уходишь в забвенье безмолвным, забытым…
А вместо тебя …грош кладут трубачу…

Играй же трубач! Время сна наступило -
Фантомы желаний плывут по судьбе...
Луна на мгновенье печаль ослепила,
Готовься,ведь скоро идти и тебе…