А я поэт. Не очень громкий –

Соседи в стенку не стучат,

И  я пишу от всех в сторонке,

И как-то мат обходит  чат.

Закат умышленным поджогом

Пылает сзади в тишине,

Мне был бы образ послан богом,

И рифму к «богом» надо мне.

Я не хочу чего-то больше,

Мне б лишь писать, ведь я поэт,

Жена ушла, сказала -  в Польшу,

И что помог ей Интернет.

И польский муж – мужик не промах,

Её он в форуме словил,

Я не эксперт в доменных зонах,

В ПээЛ, наверно, не в КоИл.

Но не скатиться бы к сатире,

Ой-вэй, найду себе беду,

Не буду принят на СТИХИРЕ

И в список днём не попаду.

Писать смешно - но не обидно,

Из лука в яблочко попасть,

И, чтоб цензуре было видно,-

Чуть почесать по спинке власть.

А я поэт, без всяких споров,

В руках не «это», а руно,

Уже полсотни договОров

По  форме всей заключено!

Уж такова поэта доля –

Глаза далёкие искать.

Я ВАМ пишу, чего же боле,

Что я могу ещё сказать?

БК   Форт Ли   10/15/06