| RSS
Чт
2023-02-09, 02:53
Весна поэтов
Главная Альманах прозы
Меню сайта


Категории раздела
Авторы без страничек [46]
Джон & Лиз Магвайер [8]
Аванесян Гоар [0]
Авдеева Яна [2]
Астахов Павел [1]
Ахадов Эльдар [1]
Ауров Владимир [1]
Ахундова Ната [1]
Безродный Сергей [6]
Белова Маргарита [1]
Боровская Лилия [4]
Гейнс Лана [2]
Гаврилов Владислав [3]
Вильчинская Лариса [1]
Волконская Елена [2]
Воронкова Галина [1]
Гвоздева Ирина [9]
Загребельная Ирина [7]
Коновалов Сергей [1]
Кожейкин Александр [11]
Каневская Юлия [12]
Козлов Егор [3]
Казакова Екатерина [1]
Койда Елена [2]
Калашников Анатолий [1]
Котовская Лариса [3]
Лушников Анатолий [3]
Людоговская Юлия [1]
Махов Сергей [5]
Михайлов Евгений [1]
Михалев Игорь [1]
Мельцина Ольга [1]
Микуша Анжела [2]
Макарченко Вдадимир [2]
Нурлыгаянов Тимур [9]
Нора Аэни [2]
Наволокина Наталия [2]
Останина Анна [17]
Пугачева Светлана [4]
Прибыльская Елена [1]
Погребной Евгений [11]
Рыженко Алла [1]
Самойленко Наталья [4]
Ткаченко Алена [2]
Тубольцев Юрий [8]
Фанин Олег [2]
Шатунова Любовь [1]
Шарамыгин Владимир [5]
Хасипов Ренат [15]
Яунс Земенс [5]

Живи ярко!

Мини-чат

Наш опрос
Оцените наш сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Нормально
Всего ответов: 473

Статистика

Главная » Статьи » Останина Анна

Куда не ходит автобус. 12

12. Ветер и воля.

Может и не стоит долго описывать, как я вкушала это свое первое лето любви. А мне очень хочется.

Когда тающий от летнего зноя воздух, сгущаясь перед уставшими к полудню глазами, рисует воображаемые сказочные чертоги. И я вхожу под бесконечную аркаду своих фантазий, окутанная теплотой и пряным ароматом цветущей медуницы, не выдерживая высокой ноты своего счастья, я медленно спускаюсь в холодящее подземелье страха - страха быть забытой. Тогда руки мои тянутся к манящей глади ковыля, я режу пальцы в попытке сорвать хлипкую былинку, и сладковатый привкус крови застывает на губах, околдовывая меня, и уже не желая возвращаться в реальность, я смотрю на небо, мысленно переворачивая Землю и падая в бесконечность Вселенной, в звездную бездну. Так проходят дни - время, которое казалось огромным сроком разлуки, становится единым мгновением радости от того, что я живая.

На старой поскрипывающей телеге, неспешно погоняя молодого коня по кличке Сокол, мы с дедом выезжали за пределы поселка. Спускаясь с горы к реке, чтобы набрать крапивы или сочной пучки для поросят, всю дорогу молчали каждый о своем. Здорово было вот так молчать в ожидании очередного облака, которое прикроет беспощадное солнце.

Облако за облаком, и вот уже тучи набегают непрерываемым строем, затягивая весь небосклон, воздух вокруг становиться сумрачным, пронзительным, краем глаза в редких перелесках между берез то и дело замечаю призрачные тени, словно сказочные существа – ведьмы да кикиморы собираются затеять со мной неизвестную мистическую игру.

Рассеянный свет и низкое небо – весь мир становится похожим на сцену огромного театра, словно никого и ничего нет больше, только мы на телеге и бесконечные декорации природы. Вот-вот начнется представление. Мой взгляд привычно окидывает ускользающий вдаль горизонт, я замираю в ожидании главного героя, я чувствую его появление, и не только я, но и беглые тени в перелесках замерли – где же он? Ветер, это его представление, его звездный час. Это ветер согнал тучи, он приглушил свет, он наполнил воздух собой и затаился.

Перед глазами бескрайнее море спеющей пшеницы, тяжелые колосья на тонких стеблях балансируют в плавном танце, и вдруг в самой сердцевине золотого полотна образуется восторженное кружение, усиливающееся и разрастающееся все шире. Вот уже сотни колосьев движутся в бешеной пляске – вихрь гуляет по полю, заставляя каждую былинку почувствовать дикую мелодию будущего дождя. Неожиданно вихрь замирает на одном месте, изменяет свой путь и начинает неумолимо двигаться в направлении телеги, вылетает на дорогу и останавливает коня, испуганного появлением приближающегося столба пыли.

-Тпррр, - дедушка натягивает поводья, - эх, Соколко, стой! Доча, хоронись под телегу!

Но я, завороженная зрелищем, спрыгнув с телеги, остаюсь стоять, не в силах отвести взгляда от беспечного бунтаря, поднявшего пыль и продолжающего танцевать на дороге. Меня тянет в эту пугающую воронку, неожиданно гипнотический танец ветра уходит резко в сторону, летит все быстрее вдоль заливного луга, треплет каждую березку, каждый кустик на своем пути и исчезает. Запрыгнув на телегу, я снова ищу его вдоль шаткого спокойствия нивы, в кустах возле реки, в удаляющейся перспективе дороги.

Ветер - кто же, если не он - бродяга знает, что такое настоящая воля, наполненная совершенством гармонии, дающая силы беспечного полета, дикой радости, тревожного спокойствия.

Ветер родится

В колосьях пшеницы,

Вихрем промчится

И тихо умрет.

Воля хранится

Под крыльями птицы,

Той, что стремится

В безбрежный полет…

Никогда больше в своей жизни я не смогла найти тех ярких красок, прекрасных мелодий, завораживающих сцен – тех впечатлений и эмоций, столь полного ощущения счастья.
Категория: Останина Анна | Добавил: Klukwa (2007-03-01) | Автор: Анна Останина E
Просмотров: 516 | Комментарии: 3
Всего комментариев: 3
(helenzap   
 

1 . Комментарий к произведению -

2007-03-01

  Написал (а) - Прибыльская Елена : yahoo Э smile то я рада продолжению -(13:45)

 Ответ: 

  
 
(serzhmeister   
 

2 . Комментарий к произведению -

2007-03-04

  Написал (а) - Сергей Безродный : "в удаляющейся перспективе дороги" - нет противоречия? Описание понравилось! -(20:14)

 Ответ: 

  
 
(Klukwa   
 

3 . Комментарий к произведению -

2007-03-09

  Написал (а) - Анна Останина : Спасибо, Лена)
Сереж, я не знаю, по мне так это вообще тавтология((( но я не уверена, по-моему что-то шаблонное...
Аня) -(
08:02)

 Ответ: 

  
 
avatar
Поиск

Счетчики

  • регистрация сайта в каталогах


  • Наверх сайта
    Copyright John © 2023