Луна смеялась, убегая,
Задев картину изнутри…
Дождем вскипела мостовая,
Аллея, темная, глухая,
Зажглась в предчувствии любви.

Шагов едва знакомый цокот.
Неясный тонкий силуэт,
И я в тени… Живой, высокий…
Промокший, ждущий, одинокий.
И не художник, не поэт…

Лунный луч скользнул по окну, погладил подоконник, заглянул в комнату и стал на стене что-то искать. А меня словно парализовало. Ни вздохнуть, ни моргнуть. Сижу и пялюсь в картину. И тут луч нашел то, что искал, осветил аллею. Вспыхнули фонари, зашумел, зашелестел дождь. Тот же дождь, те же пузырьки, те же фонари… Где-то вдалеке родился звук, который оформился в знакомое цоканье каблуков. Вот Она! Бежит, спешит кому-то навстречу! Видно, кто-то очень сильно ждет ее, видно, есть кому ждать… Счастливая…
Утро застало меня врасплох. Я уснул сидя, так и не увидев Ее лица. Но зато разгадал тайну картины! Ничего мистического, ничего сказочного! Просто совпадение. Лунный луч, пройдя сквозь ветки дерева, что росло под окном, оживил картину, тени от веток слились в женскую фигуру, которая колебалась в такт ветру на улице. Воспаленное и полусонное воображение подсказало все остальное. Вот и весь фокус. Я потом не раз еще наблюдал подобное «чудо», но уже без того трепета, что поначалу. А потом и вовсе перестал просыпаться в урочный час, чтобы приветствовать мою Незнакомку.
Прошло много времени. Может, год, может, два. Для меня они слились в один ком, не поймешь, где начало года, где конец. Много было поездок по разным городам и весям. Много было всего: и хорошего и плохого. Но не было чего-то, какой-то малости. И я не мог понять, чего именно. Иногда пытался разобраться, понять самого себя. Но чаще махал на это все рукой и жил как все. Но, Однажды…
Как это принято говорить в книгах, судьба забросила меня в маленький провинциальный городок, как обычно, в командировку. Стояла та пора, которую поэты называют предвкушением зимы. Но я не поэт, поэтому я сказал бы, что стояла слякотная осень. Был последний рабочий день, наутро меня ждало маленькое путешествие в купейном вагоне в родной город. Отработав положенное, задержавшись минут на 40, чтобы удостовериться, что без меня тут все будет работать, как часики, поспешил в гостиницу. Шел, не глядя по сторонам, ибо было уже темно, сыро и пахло дождем. Да и небо было такое тяжелое, словно старый матрац, полный влаги… И по невнимательности свернул не в тот переулок. Свернул, прошел пару метров и остановился, чувствуя, что здесь что-то не то… Поднял голову… Пришлось даже ущипнуть себя как следует, чтобы проверить, что это точно не сон! Не сон! Передо мной – та, моя аллея с картины, те фонари… Стою и ничего не понимаю. Разум буквально кричит, что такого не бывает, а душа шепчет: «Погоди чуточку, сейчас дождь пойдет…» Пошел!!! Да какой! Ливень!!! Лужи пузырями надулись!
Мама дорогая! Но ведь не бывает так! Не бывает!!! Это же жизнь! Реальность! И я вполне трезвый и не сплю даже! Да-да, правильно, зацокали каблучки. Бежит, моя дорогая, бежит по лужам, не разбирая дороги! И зонта у Нее нет! Промокла, бедняжка! А я? Я, ведь, тоже не смогу Ее укрыть, от дождя заслонить! Сам такой же стою, мокрый до нитки. Ну, сейчас-то я Ее рассмотрю точно! Не упущу шанс! Раз подарок такой мне Судьба дала. Поравнялась Она со мной, приостановилась, лицо подняла и спрашивает:

- Подскажите, будьте добры, который час? Боюсь, что опоздала!

Фонарь ее осветил, и я понял, что умираю. Молодыми у нее были только глаза, да фигурка, как у девушки… Передо мной стояла насквозь мокрая старушка. Милая, приятная, но старушка, лет семидесяти. Ответил ей про время, а сам стою никакой. А она не уходит.

- Вам плохо? Что случилось? Вам помочь?
- Нет, - говорю, - спасибо, мне уже ничем не поможешь. Я уже умер.
- Разве мертвые говорят? Нет уж, голубчик, Вы пока живой. А я вот точно сейчас помру. Так бежала, что дышать не могу. Внучку я бегу встречать. Занятия у нее поздно заканчиваются. А аллейка эта такая страшная, боюсь, как бы какой злодей к ней не пристал. Вот и встречаю каждый раз. Да вот она, бежит, смотрите!

Если возможно умереть, не умирая, то можно и воскреснуть из этого положения! В общем, мы вместе уже пятый год. Бабуля тоже с нами живет. Кто-то же должен прививать прекрасное внукам, пока родители на работе! И картина с нами. Но я ее перевесил подальше от лунного луча… Мало ли что… Вдруг Она по нему убежит куда? Что я без Нее тогда делать буду? Без Нее мне теперь никак нельзя…

Мы все порой не верим в сказки.
Но если душу распахнуть,
И снять заношенные маски,
Палитру, лиру взять и краски,
Нарисовать в ту сказку путь!

И жить как в сказке! Быть любимым!
Любить и верить в чудеса!
Быть той любовью одержимым,
Не проходить от сказки мимо,
Поднять надежды паруса!