О великих.

Задумал в колледже, в перерыве, между пАрами.

Помню, писал в июле...

Одно из моих воспоминаний о лете.

Написал во время бессонницы.

Сонет в духе советской классической поэзии.

Совсем недавнее. Получилось как-то странно - одновременно очень искренне и очень вымучено. Не объяснить даже. Вообще, последнее время пишется нервно и истерично, не хочется и выкладывать-то.

Вот такие серые краски...

Истеричное. Злое. Женское.

про любоффь)

Это стихотворение я перевёл с татарского языка. Его написал величайший классик татарской литературы Габдулла Тукай (1886-1913).

Вроде, нормально.

Философия - не поэзия, но поэзия в своем высшем проявлении - философия.

Илья Шевелев

Объективно, наверное. слабое... Но давно не испытывала такой внутренней дрожи, записывая слова...

Стехы эти, надо сказать, показывают меня не с лучшей стороны: во-первых, как плохого поэта, во-вторых, как махрового оптимиста. Потому что последней строчки я от себя совершенно не ожидала, а она - рраз! - и придумалась. И как-то так вышло, что у этого стихотворения две последних строчки. Вторая, которая замаскирована мелким шрифтом да серым цветом - она тоже правда, но, т.к. нам всем с детства известно, что первое слово дороже второго - то, что не замаскировано - оно правдивее, видать.